亚瑟走出地铁站时，天刚亮。灰白色的晨光浮在城市上空，像是被雾气稀释过的牛奶，洒在湿漉漉的台阶和斑驳的墙面。风从街口灌进来，带着昨夜雨水残留的凉意，吹得他衣角紧贴腿侧，像一层薄冰裹着皮肤。他下意识地把外套拉紧了些，右手插进兜里，指尖触到那叠纸币的边角——八千块，一分没动，连同那张折成小方块的字条，依旧贴在他胸口靠近心跳的地方。
那张字条是他母亲临走前留给他的，只有短短一行字：“别怕重来。”
她走得很突然，一场病拖了不到三个月。葬礼那天，天空也是这样阴沉，雨丝斜织，打在黑伞边缘像无声的责问。亲戚们说着安慰的话，眼神却都绕着他转，仿佛他在某种意义上已经“失败”了：三十岁，无业，未婚，住在城东最便宜的老小区，靠写些没人看的小说维持生活。
可他知道，自己还没输。
政务大厅七点半开门。他排在第三个，前面是个提着保温饭盒的大妈，后面是个穿校服的学生模样的女孩，低头刷手机，耳机线垂下来晃荡。亚瑟站在队伍里，手指无意识地摩挲着包里的材料袋。身份证、租赁合同复印件、房产证明（其实是租的房子，但中介帮忙开了居住证明）、还有那份反复修改了十几遍的商业计划书摘要。
工作人员戴上工牌，面无表情地接过材料。他递上身份证和表格，听见对方翻页的声音。
“地址写错了。”她说。
他低头一看，把“青云巷37号”误写成了“清云巷”，连忙道歉，拿回笔划掉重填。墨迹未干就被手指蹭开一点，但他没再改，只轻轻吹了口气。
“个体户？做什么的？”窗口里的人抬头看了他一眼，语气平淡得像在问天气。
“文化项目。”他说。
她没追问，低头盖章，红印落下的一瞬，亚瑟觉得喉咙有点发紧。这枚章，是他通往另一种人生的钥匙。
执照下来要三天。他站在复印机前，看着黑白纸页从出口滑出，一张张落下，像某种仪式的祭品。他拿起来吹了口气，热气拂过纸面，带起一丝静电的毛边。他将文件整整齐齐塞进帆布包，转身推门而出。
外面雨开始下，不大，但密，细针般扎在肩头，很快洇湿了一片深色。他没撑伞，沿着人行道走，脚步不快不慢，仿佛这场雨只是背景音。路过一家打印店，霓虹灯还亮着，“24小时快印”几个字闪得有些疲倦。他进去花六十块钱印了二十份商业计划书。纸是便宜的那种，翻多了会起毛边，封面用透明膜压了一下，勉强显得正式些。
第二天一早，他去了城西创业园。那里曾是工业区，如今改造成了文化创意孵化基地，玻璃幕墙反射着清晨微弱的日光，冷而锐利。门禁刷卡才能进，他在门口站了五分钟，等一个穿西装的年轻人拎着咖啡出来，便低着头跟在他身后几步，趁保安不注意溜了进去。
电梯到六层，孵化中心前台正在泡茶，瓷杯里浮着几片绿茶，热气往上飘，在空调风中扭曲成模糊的形状。他递上文件，声音平稳：“我想见负责人，关于一个原创文化项目的合作意向。”
“有预约吗？”
“没有。”
“那得先登记。”
他填完表，在沙发上坐了四十分钟。有人端着咖啡经过，低声聊着融资额度、估值模型，笑声很轻，像怕惊扰了这里的“精英氛围”。空气里弥漫着一种无形的压力——那是属于成功者的呼吸节奏，而他是闯入者。
后来一个戴眼镜的男人出来，三十岁左右，衬衫袖口卷到小臂，手里拿着他的资料。
“《世界的露瑶》？”那人念标题时微微皱眉，“这是小说还是影视企划？”
“都可以。”亚瑟答得干脆。
对方翻了五页，停在财务预测那栏。“你预期第一年营收三千万？凭一个剧本？”
“不止是剧本。”
“那你有团队吗？导演、制片、宣发，哪怕一个助理？”
亚瑟摇头。
“那你打算怎么落地？”
“先找投资，再组建团队。”
那人笑了下，不是嘲笑，更像是怜悯式的理解。他把文件合上，轻轻放回桌上：“诗人做项目，想法很美。但我们不是慈善机构。”他起身，语气缓了半分，“下次来，带点实际的东西。”
第三天，他又跑了两家。一家在写字楼十七层，接待他的女职员看都没看计划书，直接说：“我们只投成熟项目，有IP基础、有市场验证的。”另一家让他等了两个小时，最后出来个实习生模样的男孩，翻了几页就说格式不对，建议他去网上买模板，最好附上PPT演示稿。
他走出大楼时，太阳正穿过云层，光线刺眼，却照不进心里。他站在路边喝了瓶矿泉水，水温吞吞的，像他对这个世界的回应。
第四天，雨更大了。乌云压着楼宇顶端，雷声闷响，像远处战鼓。他在共享办公空间楼下躲了十分钟，西装裤脚已经湿透，鞋子里也进了水，每走一步都有轻微的咯吱声。这次他提前打了电话，约的是市场部的一位经理，名字叫陈昭。
等了一个半小时，才被叫进会议室。对方三十出头，穿着休闲衬衫，一边看文件一边喝美式，眉头越看越紧。
“你说你是作家？”
“写过几本书。”
“销量呢？”
“一般。”
“那投资人凭什么信你能做成这件事？”
亚瑟沉默几秒，窗外一道闪电劈过，照亮他眼底的疲惫与倔强。
“因为文字能打动人心。”
那人抬眼看他，嘴角微动，似笑非笑。“打动人心不能当饭吃。你知道去年有多少人带着‘感人故事’来找我们？活下来的有几个？”他把文件推回来，“抱歉，我不是否定你的内容。但现实是，没人会为情怀买单。”
顿了顿，语气缓了些：“如果你真想做，先找个公司上班，积累点行业经验。别一上来就想当老板。”
亚瑟没说话，收起文件，转身离开。楼梯间灯光昏黄，感应灯忽明忽暗，他一步步往下走，脚步声空荡荡地回响，像敲在心上。走出大楼时，雨正斜着打过来，风卷着水汽扑在脸上，冰冷刺骨。他没避，任雨水顺着发梢流进脖子里，仿佛唯有这种痛感，才能确认他还清醒。
回到出租屋已是傍晚。钥匙插进锁孔转了两圈才打开，门轴吱呀响了一声，像是老屋的叹息。房间小，不到二十平，一张床，一张桌子，墙皮有些地方剥落了，露出灰白底色，像旧梦褪色的痕迹。他脱下湿外套挂在椅背上，打开台灯。暖黄光照出桌面上的一堆东西：泡面盒、笔袋、几张散落的A4纸，还有那本《春日来信》——他三年前出版的第一本书，印量三千册，卖出去不到一半。
他坐下，打开笔记本电脑。银行账户页面跳出来，余额显示：3187.62元。他盯着数字看了很久，手指在触控板上轻轻滑动，刷新了一次，又刷新一次，仿佛多刷几次，余额就会涨起来。
窗外雨没停。楼下小摊支起了遮雨棚，锅铲声断断续续传来，混着吆喝声和电动车喇叭的鸣叫。他合上电脑，从包里取出营业执照复印件，平整地铺在桌角，再把《春日来信》放上去压住四角。书脊朝上，像一座小小的碑，纪念他曾抵达过的高度，也提醒他尚未坠落到底。
然后他抽出计划书草稿，翻开第一页。字迹有些模糊，是昨天修改时钢笔洇开的。他拿起红笔，一条条划掉不合理的预算项：特效制作费太高，演员片酬预估虚高，宣发渠道过于理想化……重新计算现金流模型，每一笔支出都抠到小数点后一位。
写到一半，笔尖卡住，甩了两下才继续。屋里太静，只有笔尖摩擦纸张的声音，沙沙如春蚕食叶，和远处偶尔传来的车鸣。十一点，泡面煮好了。他端着碗坐回桌前，汤面上浮着几片菜叶，油花聚成一圈金色的环。吃完后把盒子摞在窗台边，已经有五个了，像一组沉默的计数器。
十二点，他还在改。文档标题写着“《世界的露瑶》商业计划书_V4”，页码到了二十三。最后一段话被反复删减，最终留下一句：“本项目不依赖短期盈利，而是通过文化价值沉淀实现长期回报。”他盯着这句看了许久，光标闪烁，像是在等下一个字落下，又像在等待命运的回应。
凌晨一点，台灯还亮着。他靠在椅子上，闭眼三分钟，又睁开。手指敲下最后一个**，保存，退出。屏幕暗下去的瞬间，他感到一阵虚脱般的平静。
第二天早上六点，闹钟响了。他坐在床沿，揉了揉太阳穴，起身洗漱。镜子里的脸有点浮肿，眼底发青，但眼神比前几天亮了些。换衣服时，他摸到胸前口袋里的字条，掏出来看了一眼，没展开，只是用拇指抚平折痕，重新折好，放回去。
出门前，他把最新版计划书装进文件袋，顺手拎起桌上的伞。走到门口，回头看了眼那本书。它还在那儿，压着营业执照，封面朝下，像一件被供奉起来的东西——不是遗物，而是火种。
他关门下楼，脚步踩在水泥台阶上，一层一层往下。街面刚扫过，积水退到路边，空气中混着湿水泥和早点摊的油味。他拐过巷口，走进公交站。车来了，他上车，刷卡，坐到最后排。
车子启动，驶向市中心。他望着窗外流动的街景，一只手搭在文件袋上，指节微微用力。阳光终于破云而出，洒在车窗上，映出他侧脸的轮廓，坚定而沉默。
一辆快递三轮车从旁边驶过，车斗里堆满包裹，最上面那个快掉了，用胶带缠了好几圈。骑车人伸手扶了一下，继续往前冲进车流。
亚瑟看着那辆车远去，忽然想起小时候父亲说过的一句话：
“只要不停下，路就还在。”
他低头看了看手中的文件袋，嘴角极轻地动了一下。
这一次，他不会再让任何人告诉他，梦想不该启程。
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