林砚拽着赵文瑄的袖子，走过两条街，手指攥得发白，赵文瑄没挣，他低头看了一眼林砚的手背，青筋跳着，他咽了口唾沫，嗓子眼里干得冒烟。
“砚哥，你松手。“
“不松。“
“你松手，我跟你说句话。“
林砚的手指松开一点，布料从指缝里滑出来，赵文瑄的腕子上勒出一道红印子，他拿手背蹭了一下，没蹭掉。
“砚哥，你听我说。“
“你说。“
赵文瑄站住了，靴底踩在青石板的缝隙里，他抬头看了一眼街口的牌楼，木头朽了，漆皮掉了一地，风一吹，又掉下一片。
“你跟京里那位大人斗，斗不赢。“
“哪个大人？“
“你心里清楚。“
赵文瑄的声音低下去，像从胸腔里闷出来的，他伸手拍了一下林砚的肩膀，拍在左肩上，林砚没躲。
“沈敬亭递信，周大人转手，总坛来人——你以为这是一条线？这是一张网。“
林砚的手指在袖子里攥了一下铜牌，凉的，他松开，指甲掐出的月牙印还没消，他低头看了一眼自己的掌心，两道白印子，掐出来的。
“网就网。“
“网你钻得进去，出不来。“
赵文瑄的嘴角抽了一下，他伸手摸了一下自己的脸，手指在颧骨上划了一下，摸到一道旧疤，他拿拇指按了一下，疼。
“砚哥，你才多大。京里那帮人，玩了二十年。你拿什么跟他们斗？“
“拿命。“
赵文瑄的手缩回来，他低头看地上，青石板上有一摊水渍，不知道是谁泼的，风吹过去，水渍缩了一点。
“你拿命，人家拿你的命当棋子。“
“那我就不做棋子。“
“你不做棋子，你做什么？“
赵文瑄往前走了一步，离林砚不到三尺，他伸手点了一下林砚的胸口，手指头戳在胸骨上，硬的。
“你读书，考功名，走正道。别跟黑风堂搅在一起。“
林砚摇头。摇得慢。脖子上的筋绷着，一跳一跳。
“正道走不通。“
“走得通。“
“孙扒皮死了，掌柜的死了，陈虎绑了，十二个人的命——“
林砚的声音拔高了，他伸手点了一下赵文瑄的胸口，手指头戳在同一个位置，赵文瑄往后退了半步。
“你告诉我，正道走得通？“
赵文瑄的嘴闭上了，他后退一步，背撞在牌楼的柱子上，木头震了一下，灰尘掉下来，落在他肩膀上，他拿手拂了一下，没拂干净。
“砚哥，你交了密令，上面的人会保你。“
“保我？“
林砚笑了。嘴角歪着，不算笑。
“保我当棋子，还是保我当替死鬼？“
赵文瑄的手垂着，手指头一根一根蜷起来，他低头看自己的靴尖，踩在青石板的裂缝里，他拿脚尖碾了一下裂缝里的泥，碾出一道印子。
“你交了密令，我跟你一起交。“
“你交你，我交我。“
“砚哥——“
“别说了。“
林砚转身走了。袍角扫过地上的水渍，溅起来一点，打在赵文瑄的靴面上，赵文瑄低头看了一眼靴面上的水点子，拿袍角蹭了一下。
他站在牌楼底下，看着林砚的背影，袍角一摆一摆，越走越远，他伸手摸了一下自己的脖子，喉结滚了一下，他咽了一口唾沫，嗓子眼里还是干的。
——
密令是半夜写的。
林砚坐在客栈的桌前，灯芯烧短了，火苗晃着，他铺开纸，拿笔蘸墨，手稳，没抖，墨汁从笔尖滴下来，在纸上洇了一个小点，他拿笔尖把墨点蹭开，蹭成一道细线。
写了三页。一页写银子去向，一页写十二个人的名字，一页写赵文瑄和知府衙门的关系。
最后一页，他写了沈敬亭的名字。
笔尖顿了一下。墨洇开一小团，黑的，在纸上散开，像一滴血落在水里。
他写完，吹干，折起来，塞进一个竹筒里。竹筒封了蜡，他拿蜡烛滴上去，蜡油烫了一下手指头，他缩了一下手，没缩回来，拿拇指把蜡封按平了。
交给林河。快马送京。
林河接过竹筒，手指摸了一下蜡封，凉的，硬的。
“砚哥儿，这东西送上去，你——“
“送上去。“
“京里那位——“
“送上去。“
林砚的声音平。像在念账。
林河没再说话。他把竹筒塞进怀里，转身走了。靴底踩在楼梯上，一格一格响，响到拐角，没了。
林砚坐在桌前。灯芯烧完了，灭了。屋里黑了。
他伸手摸了一下桌上的铜牌。假的。凉的。他攥了一下，松开，又攥上，指甲掐进掌心，他松开手，掌心两道月牙印，红的。
他不知道这封密令送到京里，落在谁手里。
但他知道，送出去了，就收不回来了。
——
第二天，林砚去了牢里。
赵文瑄蹲在墙角，头发散着，袍子上全是灰，他抬头看林砚，眼睛红着，血丝从眼角爬出来。
“砚哥。“
“嗯。“
林砚蹲下来。和他对视。赵文瑄的眼睛里一层水雾，他伸手摸了一下自己的脸，手指在颧骨上划了一下。
“你递了？“
“递了。“
赵文瑄的嘴闭上了。他低头看地上，牢房里的地面是泥的，踩出一道道鞋印子。
“我害了你。“
“你没害我。“
“我害了你。“
赵文瑄的声音哑下去，像砂纸刮锅底，他伸手摸了一下左手缺了半截小指的地方，凉风吹着，不疼了。
“砚哥，你走吧。“
“去哪儿？“
“别回京。往南走。南边没人认识你。“
林砚摇头。摇得慢。
“我得回去。“
“回去是死路。“
“死路也得走。“
赵文瑄的手攥住林砚的袖子。攥得紧。指节发白。
“砚哥——“
“放手。“
赵文瑄没放。他抬头看林砚，眼睛里全是血丝，他咬着牙，腮帮子鼓起来，抖。
“你回去，沈敬亭不会放过你。“
“放不放得过的，不是他一个人说了算。“
林砚伸手掰开赵文瑄的手指。一根一根掰。赵文瑄的手抖，没攥住，手指头一根一根松开，缩回去，搁在膝盖上。
“我走了。“
“砚哥。“
林砚站起来。袍角蹭过地上的干草，他转身往外走，走到门口，停下来。
“文瑄。“
“嗯。“
“你保重。“
赵文瑄没说话。他低头看地上，泥地上有一滴水渍，不知道是汗还是泪。
林砚走了。靴底踩在牢房的石板上，一步一步，响到走廊尽头，没了。
——
一个月。
白鹿书院。山脚下的风吹进来，带着松香味，林砚坐在廊下，面前摊着一本书，《春秋》的，翻到第三卷，他看了三遍，没看进去一个字。
陈实蹲在台阶底下，拿柴刀削一根竹竿，削一下，竹屑飞一片，落在他的布鞋上。
“砚哥儿，吃饭了。“
“不饿。“
“你早饭也没吃。“
“不饿。“
林砚翻了一页。纸角毛了，他拿手指捋了一下，没捋平，纸角又翘起来，他拿拇指按住，按住又松开，纸角还是翘的。
马蹄声从山道上来了。一下，两下，三下，密了，像下雨打在瓦片上，一下接一下，响得急。
陈实的柴刀停了。他抬头往山道上看，手搭在眉骨上，挡光。
“砚哥儿——“
林砚合上书。站起来。膝盖咔嗒响了一声。
十几个骑士翻身下马，甲胄碰在一起，响的，手捧黄绸圣旨，走在最前头那个，脸方，短须，腰上佩刀，刀鞘上缠着黄绸，风吹过来，黄绸飘了一下。
林砚的手指在书脊上划了一下。指甲盖磕在硬封面上，疼，他缩了一下手，没缩回来，又划了一下。
“白鹿书院学子林砚，接旨。“
声音大。山风没盖住。尾音撞在书院的墙上，弹回来，嗡了一下。
林砚走下台阶。袍角被风吹起来，他伸手按住，没按住，袍角又飘起来，他拿另一只手也按住，两只手攥着袍角，走下台阶。
他跪下来。膝盖磕在石板上，硬，磕得生疼，他咬了一下牙，没吭声。
十几个骑士围过来。黄绸圣旨展开，最前头那个念，声音大，一个字一个字，咬得清楚。
“奉天承运皇帝，诏曰：白鹿书院学子林砚，府试榜首，才学出众。特旨召入国子监读书，赐举监，即日启程，不得有误。钦此。“
最后两个字拖了尾音。长长的。在山道上荡了一下，散了。
林砚伸手接圣旨。黄绸软的，沉的，他双手捧着，指节发白，他低着头，额头上的碎发被风吹得贴住眉毛，他拿额头蹭了一下，没蹭掉。
他跪在地上。很久没起来。
风从山道上灌下来，吹得圣旨上的黄绸哗啦响，林砚低着头，后背弓着，袍子贴在背上，风灌进去，凉的。
陈实走过来。靴底踩在石板上，轻的，他蹲下来，伸手去扶林砚的胳膊。
“砚哥儿。“
林砚的手被他握住，凉的，陈实的手暖的，他拽着林砚的胳膊，往上提。
“砚哥儿，你手在抖。“
林砚站起来。腿麻了，踉了一下，陈实拽住他的胳膊，没让他摔，他站稳了，膝盖还在打颤。
他低头看了一眼自己的手。捧着圣旨，指节发白，手背上的青筋跳着，抖的，他攥了一下圣旨的边角，黄绸皱了，他松开，又攥上，又抖。
“没事。“
声音哑的。像被砂子磨过。
他抬头朝京城方向望了一眼。山挡着，看不见。但他知道方向。
南边。过了三条河，翻了两座山，再走三百里官道。
京城有人在等他。
而那个人，姓沈。
林砚捧着圣旨，站在白鹿书院的廊下，风把袍角吹起来，他没按，圣旨上的黄绸哗啦响着，他攥着，指节发白，手还在抖。
他不知道这道圣旨是赏是罚。不知道国子监的门进去容易出来难。不知道沈敬亭递信给周大人，周大人转给总坛，总坛派灰袍人来——这一圈下来，最后落到他头上的，是一纸诏书。
他只知道一件事。
他赢了。抓住了赵文瑄，交了密令，黑风堂府城分坛拆了。
但他也输了。输给了那张网。
网收了。他没钻出去。他被捞上来了。
捞到京城去。
林砚低头看了一眼圣旨。黄绸上绣着龙纹，金的线，在日光底下晃眼，他眯了一下眼，拿手挡了一下光，手指缝里漏进来一片白。
他伸手摸了一下腰带夹层。铜牌还在。假的。凉的。
他得带着它去京城。
带着假铜牌，带着真圣旨，带着一身的血和泥，去见那个人。
姓沈的。
——
骑士们翻身上马。甲胄碰在一起，响的，马嘶了一声，长的一声。
“林公子，即日启程。“
“知道了。“
林砚站在台阶上，看着骑士们走远，马蹄声一格一格小下去，山道上扬起一片灰，灰散了，马蹄声也没了。
陈实站在他旁边。手里还攥着那根没削完的竹竿，竹屑粘在手指头上，他拿另一只手搓了一下，搓不掉。
“砚哥儿，去京城？“
“去京城。“
“什么时候走？“
“明天。“
林砚转身进屋。圣旨搁在桌上，黄绸铺开，龙纹在日光底下晃眼，他伸手把圣旨叠起来，叠得齐整，塞进包袱里，他摸了一下包袱的布面，粗的，磨手。
他摸了一下袖子里的铜牌。假的。凉的。
他得走了。
——
赵文瑄在牢里。林砚没去见他。
他站在城门口，回头看了一眼府城。灰蒙蒙一片，房顶上的瓦挤在一起，像一地碎瓷片，烟囱里冒出来的烟，细细的一缕，散在风里。
他赢了。也输了。
但京城在等他。
他翻身上马。靴子踩在马镫里，紧的，他拿脚尖蹬了一下，马镫晃了一下，他夹紧马肚子，马走了一步，又一步。
走。
马蹄踩在官道上，一步一步，往南去。
林砚回头看了一眼。府城的城墙矮下去了，牌楼看不见了，山挡着，什么都看不见了。
他攥着缰绳，手还在抖。
圣旨在包袱里，黄绸隔着布面，摸着软的。
铜牌在袖子里，凉的。
他不知道京城等着他的是什么。
但他知道，他得去。
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