还是单腿。还是歪斜。
但这次他没有立刻挥拍。他等了一下，等球落到合适的高度——大概在肩膀位置。然后他右手握紧球拍，从后向前，用尽全力挥出去。
不是完整的挥拍动作。没有转体，没有重心转移，只是手臂的单独发力。拍面在空气中划过，带着风声。
击球。
“砰。”
甜区。这次是甜区击球。声音饱满，清晰，在清晨的球场里回荡。
球飞了出去。
速度不快，但有弧线。一道低平的、略带侧旋的弧线，越过想象中的球网，飞向对面底线。越前单腿落地，身体晃了一下，拐杖撑地，稳住。他抬头看着那颗球飞行。
球下坠。落在底线前大概半米的位置——比刚才那个球印远了至少十五米。弹起。红土飞溅。再弹。滚了两下，速度变慢。
停在底线内。
没出界。
越前站在原地，喘着气。膝盖的疼已经变成了持续的、火辣辣的灼烧感，从膝盖骨一直蔓延到大腿。左腿也酸得发抖。但他眼睛盯着对面那个新的球印——第二个球印，比第一个深一点，也清晰一点。
南次郎在对面线外站着，没动。看了几秒，他弯腰，从地上捡起耙子，扛在肩上，开始往回走。走得很慢，耙子头拖在红土上，划出一条长长的、笔直的线。
他走到越前面前，停下。
“两个球印。”南次郎说，“一浅一深。知道区别吗？”
越前看着父亲。晨光更亮了，照在南次郎脸上，照出眼角的皱纹和鬓角的灰白。他的右腿站得很直，完全看不出三十年前的三次手术，看不出钢钉，看不出任何疼痛的痕迹——但越前知道，那只是因为父亲学会了怎么骗。
“第一个，是证明我能碰到球。”越前说，“第二个，是证明我能控制方向。”
南次郎点头，很轻。
“还有第三个。”他说，“等你能把球打进那个球印里——同一个点，连续三次。那时候再来找我。”
他转身，扛着耙子往房子走。走了几步，又停下来，没回头。
“左腿别停。”他说。
然后继续走，推开后门，进去了。
越前站在晨光里，握着那颗笑脸网球。膝盖的疼痛还在烧，右腿几乎无法弯曲，左腿也在打颤。他低头看脚下的红土，刚才跳动时留下的脚印和拐杖坑乱七八糟地交错在一起，像一场拙劣的表演。
他跳着，跳回第一个球印边。
弯腰——很慢，左腿弯曲，右腿伸直，身体下探。把那颗笑脸网球轻轻放在球印旁边。绒毛沾着红土，那个模糊的笑脸朝着天空。
他直起身，喘了口气。抬头看东边，橘红色已经蔓延开来，染红了半边天。晨风变大了，吹得他额前的碎发乱飘。
他张开嘴，想说什么。但喉咙发紧，声音卡在深处。
最后只是动了动嘴唇。
没出声。
口型是两个字。
风吹过来，把那个无声的音节卷走，消散在越来越亮的天光里。
球场上，两个球印并排留在红土里。一个浅得快要消失，一个深一点，清晰一点。它们挨得很近，像对话，像开始，像某种笨拙却顽固的印记。
远处传来第一声完整的鸟鸣。很清脆。
越前拄着拐杖，转身，单腿跳着往房子走。右腿膝盖在每次落地时都传来尖锐的刺痛，但他没停。左腿发力，右腿拖行，一步一步。
他没回头。
但红土上那两个球印，还在晨光里，等着。
凌晨五点半，闹钟响了。
不是手机。是一只旧闹钟——铁皮壳子，塑料面盘，两只铜铃铛顶在上面，中间夹着一个小锤子。锤子左右一摆，砸在铃铛上，声音又脆又硬，像有人拿铁勺敲碗。
越前伸手把它摁停。
指针还在微微颤动，夜光涂层发出幽绿色的光，把数字照得模模糊糊的。他盯着那两个指针看了两秒——短针在五和六之间，长针指着六。
五点三十。
他从床上坐起来。
右膝弯了一下。疼。但那种疼已经不是三个月前那种尖锐的刺痛了，也不是两周前那种撕裂的酸胀。是一种钝的、闷的、可以预判的疼，像一段背了太多遍的课文——你知道下一个字是什么，你知道它会从哪里冒出来，你甚至能感觉到它在膝盖里移动的轨迹。
像钟表的齿轮。
咔嗒。咔嗒。咔嗒。
规律的，可数的，可以忍受的。
他把右腿放到床边，伸手去够拖鞋。穿鞋的时候手指有点笨——不是僵，是迟钝，像手套戴厚了一层。系鞋带更慢，左手指尖捻着鞋带头往孔里穿，穿了两次才穿进去，第三次拉紧的时候手指打了个滑，又松了。
他停下来，把手举到眼前看了看。
指尖在微微发抖。不是冷的那种抖，是肌肉疲劳之后的那种——像一台运转了太久的机器，零件已经开始磨损了。
他重新系鞋带。这次用了三分钟。
站起来的时候右膝又软了一下。他扶着床沿等了两秒，等膝盖里的那股子酸劲儿过去，然后松手，往门口走。
走廊很暗。闹钟的铃声已经停了，整栋房子重新沉入安静。他经过伦子的房间门口时放慢脚步，拖鞋几乎是贴着地板滑过去的，一点声音都没有。
后门。
推开。
凉气。
每天凌晨五点半的凉气都是一样的——清冽、潮湿，带着红土和草叶混合的气息。越前深吸了一口，肺里灌满了那种凉，呼出来的时候变成一团白雾，在黑暗中散开。
他没有拄拐杖。
拐杖被他留在了房间里，靠在床头。他已经连续三天没有用它走到球场了——前天是扶着墙，昨天是单腿跳，今天是……他低头看了看自己的右脚，踩在台阶边缘，鞋底压着一块松动的木板。
今天是走。
不是正常的走。是右脚落地的时候膝盖微微弯曲，把冲击力卸掉一部分，然后左脚跟上，重心迅速从右边移到左边。两步之间的节奏不均匀，一重一轻，一重一轻，像一匹瘸了腿的马在小跑。
他从台阶上跳下来，落在球场边缘的红土上。
脚底的感觉和昨天一样——松软的，带着弹性的，红土颗粒挤进鞋纹里，发出沙沙的声响。但他今天没有在球场中央站定。他走到昨天那个球印旁边，低头看了一眼。
球印还在。
比昨天淡了一些。昨夜的露水渗进红土里，把球印的边缘泡软了，纹路变得模糊，像一个被水洗过一遍的铅笔字。但它还在。
越前从口袋里掏出那颗笑脸网球。
举起来。
他没有抛球。他把球放在拍面上，用左手扶着，然后松手——球垂直落下，在红土上弹了一下，弹到大约膝盖高的位置。
他挥拍。
这一次没有昨天那种失衡的踉跄。右脚稳稳地踩在红土里，膝盖弯曲的幅度很小——大约三十度——但够了。够他把拍面挥出去，够他的手臂画出一个完整的弧线。
球拍击中球。
甜区。
震动从拍柄传到手掌，再从手掌传到手腕，沿着前臂一直传到肩膀。那种感觉很清晰——不是昨天那种飘的、蹭的、无力的闷响，是一个实打实的"砰"，干脆利落。
球飞了出去。
速度不快。比他受伤前慢了至少一半。但轨迹是正的——没有飘，没有歪，没有那种无力的弧线。球越过球网的时候，网带几乎没有起伏，球贴着网带上方几厘米的位置飞了过去。
落在对面底线内侧。
弹了。
弹得比昨天高。
第二下弹起来的时候，球的旋转已经很清晰了——上旋，虽然不强，但确实在转。球在红土上滚了几圈，停在右侧发球区的角落里。
红土上多了一个球印。
新的。
比昨天那个深一点。纹路清晰，毛毡的绒毛在红土表面印下一圈细密的螺旋纹，像一个小小的漩涡。
越前站在原地，看着两个球印。
一个是昨天的，浅的，模糊的，像一行被擦掉一半的铅笔字。
一个是今天的，深的，清晰的，像一个刚落下的印章。
两个球印之间大约隔了两米。一个在中线偏右，一个在底线内侧。它们之间没有连线，但越前的眼睛自动把它们连起来了——从浅到深，从模糊到清晰，从飘的到实的。
他的嘴角动了一下。
不是笑。是一种很微妙的、几乎看不见的弧度变化，像一条直线在某个瞬间弯了一个极小的弧。
他把球捡回来，放进口袋。
转身往回走。一重一轻，一重一轻。红土上留下两排脚印，深的是左脚，浅的是右脚。两排脚印之间夹着一条歪歪扭扭的线——是球拍拖在地上划出来的，从球场中央一直延伸到台阶前面。
他走上台阶，拉开后门，走进走廊。
厨房传来水烧开的声音。伦子已经起来了。
他经过自己房间门口的时候停了一下。床头那只旧闹钟还亮着幽绿色的光，指针已经走到了五点四十二分。
十二分钟。
从出门到回来，十二分钟。
他走进房间，把闹钟拿起来，翻到背面。电池盖上贴着一张小纸条，是南次郎的字迹——歪歪扭扭的，笔画很重，像是用力摁着写的：
"每天同一个时间。"
越前看着那六个字，看了很久。
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