巷子很深。
镇江的老城区有这样的巷子——白天看着平平无奇，墙是斑驳的白墙，地是坑洼的青石板，墙角长着几丛叫不出名字的野草，老太太坐在门口择菜，收音机里放着咿咿呀呀的扬剧。可天一黑，这些巷子就变了。路灯坏了没人修，月光被两边的屋檐切成一条窄窄的白线，每走一步都能听见自己的脚步声在墙壁之间弹来弹去，像是有人在身后跟着你，你停下他也停下，你走他也走。
谢依兰不怕走夜路。她从小在湘西的山里长大，走夜路是家常便饭，点一盏马灯就能翻三座山。但山里的黑夜是敞亮的——天大地大，头顶是满天星斗，脚下是熟悉的泥土，风从山谷里吹上来，带着草木和溪水的味道，就算伸手不见五指，你也知道自己在天地之间。城市的小巷不一样。城市的黑夜是挤的，两边的墙压过来，头顶的屋檐压下来，连空气都是稠的，带着油烟和霉味的稠，吸进肺里沉甸甸的。
她站在巷口，往深处看了一眼。没有灯，最里面拐角的地方有一盏路灯，光晕昏黄，照不了三步远。拐角那边就是许又开给的地址——青霜门旧部顾老头的住处，一个七十多岁的老铁匠，当年给青霜门打过十七年的剑。楼明之说今晚要来走访，让她先别动，等他到了再一起进。但她等了二十分钟，楼明之还没到，手机也打不通。不是关机，是通了没人接，那种“嘟——嘟——嘟”一声接一声、响到自动挂断的无人接听，比关机更让人不安。
她又拨了一次。还是没人接。
巷子里忽然起了一阵风。不是从巷口灌进来的穿堂风，而是从巷子深处往外吹的——带着一股说不清的气味，不是臭味，是一种很淡很淡的、像是旧衣服放在樟木箱里太久之后散发出来的味道。谢依兰的鼻翼动了动，后背上起了一层细密的鸡皮疙瘩。
有人。
不是她看见的，是她听见的。她的耳朵捕捉到了一丝极细微的声响——布鞋底摩擦青石板，一步，两步，三步，然后停了。对方也停了。她站在巷口的光里，那个人站在巷子深处的暗处，两个人隔着一整条巷子的黑暗互相感受着彼此的存在。
“顾师傅？”她试探着喊了一声。
没有回应。但那股气息还在，甚至还往前进了一步。谢依兰的手指下意识地蜷了蜷，指尖抵住掌心，手腕微沉，站姿从随意变成了戒备。她练的是家传的功夫，不像擂台上的招式那么好看，但很实用——从小打下的根基，身体比脑子反应更快，脑子还没判断出危险在哪儿，身体已经做好了应对的准备。
气息又近了。不是脚步声，是呼吸。那个人在黑暗中呼吸，很轻，但很规律，不像老人的呼吸——老人的呼吸通常浅而短促，带着痰音或气喘。而这个人的呼吸是绵长的、匀速的、控制得极好，像是刻意压低了呼吸的幅度，不让声音传得太远。
谢依兰的瞳孔骤然收缩。
“谁？”
她这一声中气十足，在窄巷子里炸开，回声在两边的墙壁上来回弹了好几下。楼上的窗户亮了一盏灯，又灭了，显然是被吵醒之后看了一眼又缩了回去。在这条老巷里，多一事不如少一事是每个人刻进骨子里的生存法则。
黑暗中的气息退了。退得很快，不是转身跑掉的那种快，而是一种从容的、不慌不忙的退——像是在说“今晚不到时候”。谢依兰往前追了几步，拐过那个弯角，昏黄的路灯下空无一人。只有一只黑猫蹲在垃圾桶旁边，用一双绿莹莹的眼睛看着她，尾巴慢悠悠地摆了一下，像是在嘲笑她。
她站住，环顾四周。巷子尽头是另一条巷子，横着的，左右各通一个方向。她选择了左边，追了一段，还是什么都没看到。连脚步声都没有了。那个人像是溶化在黑暗里一样，来得无声，走得无息。
手机忽然响了。是楼明之。
“你在哪？”他的声音比平时急促，背景音里有汽车鸣笛声和雨刮器的声音——外面没下雨，他应该在车里，而且开得很快。
“顾师傅的巷口。你在哪？”
“刚被人追尾。”楼明之的声音里压着一股火，“建设路口，一辆没有牌照的白色面包车，撞完之后直接跑了。我下车检查的时候发现右后轮胎被人动过手脚，螺丝松了三个。耽搁了二十分钟。”
谢依兰握着手机的手指紧了紧。“你人没事？”
“没事。但这不像是偶然，对方知道我要来找老顾，提前做了手脚。”
“不只是你的方向。”谢依兰靠在巷子墙壁上，压低声音把刚才巷子里的情况说了一遍。楼明之听完沉默了几秒，那种沉默不是思考，是一个老刑警在脑子里快速拼图——把追尾、松螺丝、巷中黑影这三件事放在一起，看它们能不能拼成同一块拼图。
“能拼上。”他说，声音沉了下来，“他拖住我，同时派人去老顾那边。但派去的人没来得及动手，因为你提前到了。”
“你怎么知道不是同一拨人？”
“如果是同一拨，追尾之后我肯定会被拖在现场更久。对方只撞了一下就跑，说明他不想跟我正面冲突，只想拖时间。而他拖的时间刚好够你的人从巷子里撤走，时间卡得这么准，不可能是一个人干的。至少两个，一个盯我，一个盯老顾。”
谢依兰的后背又起了一层鸡皮疙瘩。不是因为恐惧，是因为愤怒。有人在她眼皮子底下溜走了。如果她早到五分钟，或者胆子再大一点直接摸黑进巷，那个人也许就跑不掉了。
“顾师傅怎么样了？”楼明之问。
“我还没进去。”
“先进去看老顾。我十分钟到，你那边巷子太深，车开不进去，我跑过来。”
谢依兰挂了电话，转身往回走。走到巷子深处那盏昏黄路灯下面的时候，她低头看见了一样东西。一个烟头，还冒着最后一丝青烟，烟灰还没散，烫在一张皱巴巴的锡箔纸上。她蹲下来，没用手指去碰——上面有唾液的痕迹，可以做DNA提取——用手机拍了三张照片，不同角度的，然后从包里掏出一个证物袋，把烟头和锡箔纸一起装了进去。这些装备是她跟楼明之学的。三个月前她还是个只会用古籍和民俗资料做研究的学者，现在包里常备证物袋、手套、镊子、手电筒，甚至还有一瓶鲁米诺试剂。楼明之说，一个合格的搭档，不能只会动脑子。她记住了。
顾老头的门在巷子最深处。是一扇老式的木门，漆皮剥了大半，露出底下灰白的木头。门楣上挂着一面八卦镜，镜面已经模糊了，但边缘的铜锈还在，一看就是老物件。谢依兰抬手要敲门，指关节还没碰到门板，门就自己开了一条缝。
没锁。
她心里咯噔一下，推开门，堂屋里黑漆漆的，只有里间透出一点微弱的灯光，像是电视机没关的那种蓝莹莹的光。空气里有一股铁锈味——不是铁锈，是血。她太熟悉这个味道了。三个月来她跟楼明之跑了十几个案发现场，闻过太多血的味道，新鲜的、凝固的、被水稀释过的，每一种都不一样。这股味道是新鲜的，不超过一小时。
“顾师傅？”她轻声喊了一句，同时按下了手机上的快捷拨号——楼明之的号码。
没有人回应。电视机在里间响着，放的是戏曲频道，一个旦角正在咿咿呀呀地唱《桃花扇》。
谢依兰放轻脚步往里走。堂屋不大，摆着一张八仙桌和四条长凳，桌上放着半瓶洋河大曲和一只酒杯，酒还没喝完，杯底剩了小半杯。她伸手摸了摸酒瓶——凉的，但也不是冰凉，比室温略低一点，应该是从冰箱里拿出来之后放了半小时左右的状态。
再往里走，穿过一道布帘，是卧室。卧室的灯亮着，是一盏老式台灯，灯罩上积了厚厚一层灰。电视机在床对面，声音开得很大。床上躺着一个人，面朝里，盖着一条灰蓝色的棉被，被子拉到肩膀位置，露出一截花白的头发。
“顾师傅？”
那人没动。
谢依兰的心沉到了底。她已经知道是怎么回事了，但还是在走过去之前做足了心理准备。她绕过床尾走到另一边，看到了顾师傅的脸——眼睛半睁着，瞳孔涣散，嘴微张，嘴角有一道干涸的血迹从嘴角一直延伸到枕头上。枕头上洇了一大片暗红色，在台灯的昏黄光线下看起来像一幅没画完的水墨。
致命伤在胸口。一把匕首，柄上缠着黑布，只留了半截在外面。谢依兰没有碰任何东西。她后退三步，退到卧室门口，拿起手机——楼明之已经接通了，她刚才拨的快捷电话一直在通话中。
“老顾死了。”她的声音很稳，但握着手机的指节发白，“胸口一刀，手法很专业，一刀致命。现场没有打斗痕迹，凶手应该是熟人，至少是顾师傅认识的人。还有——他应该刚走没多久，被窝还是温的。”
电话那头静了半秒。然后楼明之的声音传过来，不是愤怒，是一种压到极致之后反而显得异常平静的冷静，平静得像一块被冰水淬过的铁。
“别动现场。我马上到。注意安全，凶手可能还在附近。”
“已经跑了。”谢依兰说，“但我捡到了他抽的烟头。”
楼明之又沉默了半秒。“你捡了烟头？”
“捡了。用证物袋装的。上面有唾液的痕迹，锡箔纸上可能有指纹。”
“依兰。”
“嗯？”
“做得很好。”他说完就挂了。没有多余的夸奖，没有感慨，就四个字。但谢依兰知道，这四个字从他嘴里说出来，比别人的四千字都重。
她站在卧室里，等楼明之来。电视机里的《桃花扇》还在唱，旦角的声腔婉转凄凉，唱的是李香君和侯方域的故事——国破家亡，山河破碎，一对璧人终究没能在一起。她看着床上那个已经没有了呼吸的老人，忽然觉得这台电视机是他故意开的。他知道自己要死了——也许在开门让凶手进来的那一刻就知道了——于是把电视机开得很大声，不是为了求救，是为了让最后听到的声音不是自己的心跳和凶手的呼吸，而是一段戏。
一段他听了大半辈子的戏。
谢依兰退出卧室，回到堂屋，坐在八仙桌前。她没有碰任何东西，只是坐在那里，看着桌上那半瓶洋河大曲和那只剩了小半杯的酒。一个人喝酒，说明他在等一个人。酒杯只有一个，说明他等的那个人不喝酒。顾师傅等了一个自己不喝酒的人——也许是熟人，也许是信任的人，也许是那个最终把匕首送进他胸口的人。她忽然想起刚才巷子里那股很淡的旧衣服的气味。那味道她以前在哪儿闻过。在许又开的书房。
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