药送到村里的第七天，玛丽亚打来了电话。林晚正在月季园的小屋里，面前摊着南洋制药的季度报表，数字密密麻麻，她看得太阳穴发紧。手机响了，屏幕上跳出一串陌生的号码，区号是菲律宾的。她接起来，那头是玛丽亚的声音，比上次说话时轻快了一些，像卸掉了什么重担，连呼吸都顺畅了。
“林女士，安东尼奥吃药了。第一天，他恶心，吐了。他妈妈吓坏了，以为药不对，差点把剩下的药扔了。我拦住了。我说，再等等。第二天，还是恶心，没吐。第三天，不恶心了。他妈妈说，他的脸没有那么黄了。他昨天吃了一碗饭，不是粥，是饭。”
林晚的手指按在报表上，指尖压住了一行数字，那行数字是成本，是亏损，是那些她一个人扛着的东西。“何塞呢？”
“何塞也吃了。他发了两天烧，他爸爸用湿毛巾给他擦身体，擦了一夜。第二天早上，烧退了。他爸爸说，他比从前能吃了。以前一顿吃半碗，现在能吃一碗。他还要吃肉，他爸爸没钱买，就去河里抓了几条鱼。他吃了两条。”
林晚的喉咙发紧。“小约瑟夫呢？”
玛丽亚的声音忽然低了下去，像怕惊动什么。“小约瑟夫会叫妈妈了。他以前只会哭，哭起来没完没了，谁也哄不住。现在不哭了。他醒了就笑，笑了就叫妈妈。他叫的是‘玛玛’，声音很轻，像风吹过琴弦。”她笑了，那笑声很轻，但很真，像春天第一朵花张开花瓣的声音。
“林女士，我们欠您的钱，会还的。安东尼奥的妈妈说，等椰子熟了，卖了钱，就还。何塞的爸爸说，等他找到工作，就还。卢斯的妈妈说，她的女儿会画画，想给您画一张，当利息。”
林晚的喉咙发紧。“不用还。那些药，不是卖的，是送的。程薇铺的路，不能收过路费。她要是知道了，会不高兴。”她停顿了一下。“她不喜欢欠别人，也不喜欢别人欠她。”
玛丽亚沉默了。电话那头传来小约瑟夫的声音，咿咿呀呀的，像是在跟谁说话。他学会了叫妈妈，现在又在学别的词。也许是爸爸，也许是花，也许是他还不会说的那些话里，有一个是林晚。他不知道自己叫的那个名字，在几千公里外，被一个人听见了。
“林女士，我们给您寄了东西。不是钱，是花。我们种的，红的。您种的那种。”
林晚愣了一下。“你们种了月季？”
“种了。在村子口，每个人家门口，都种了。开花了。很好看。像您梦里的那些花。安东尼奥的妈妈说，每天早上起来第一件事，就是看那些花开了没有。开了，她就高兴。没开，她就浇水。她说，花开了，日子就好了。”
林晚的眼泪涌上来。她把那滴泪咽了回去。“玛丽亚，那些花，会一直开的。你们好好种，我好好看。”
林晚挂了电话，坐在桌前，看着窗外那些花。红的，一片一片，从山脚一直烧到河边。她想起程薇，想起那个印尼画家，想起他梦里的花。他没见过这些花，但他梦见了。玛丽亚也没见过她，但她种了。那些花在菲律宾开了，红的，像血，像火，像她们的心。
手机亮了。是施永昌的消息。“十二个孩子，全部在用我们的药。病情都有好转。安东尼奥已经能下地走路了，他在村子里到处跑，他妈妈追不上。何塞的黄疸退了，他爸爸用手机拍了照片，让我转发给你。等下你收一下，他笑得很开心。小约瑟夫不哭了，他妈妈说他以前从来没笑过。她没见过他笑的样子，现在见了。”
林晚看着那行字，没有回复。她把手机放进口袋，站起来，走到窗前。风吹过来，把月季的花瓣吹落了几片，飘在地上，落在她脚边。她蹲下来，把那些花瓣捡起来，放在手心里。红的，软的，还带着一点温度。她想起那些孩子，那些名字，那些在菲律宾椰子树下奔跑的影子。她没见过他们，不知道他们长什么样，不知道他们笑起来是什么样子，不知道他们哭起来是什么样子。但她知道，他们不哭了。
晚上，林晚回到小院。江临川在门口等她，手里没有端汤，拿着一份文件。
“基金会的事，姜正跟我说了。你上个月批了十二个菲律宾孩子，这个月又批了二十个。基金会的钱快见底了。下个月还有三十个孩子在等。”
林晚接过文件，没有翻开。她知道里面写的是什么。数字，预算，缺口。她看了太多次了。“拿南洋制药的分红批。程薇的股份，每年都有分红。那笔钱，够撑一阵。”
“一阵是多久？”
林晚想了想。“一年。一年之后，菲律宾工厂投产了，成本降下来了，利润上去了。基金会的钱就不用靠分红补了。”
江临川看着她。“你算过吗？”
林晚点头。“算过。在脑子里算的。没有写在纸上。”
他沉默了片刻。“你比程薇还敢赌。”
林晚没有回答。她走进屋里，念恩已经睡了，沈归在收拾碗筷。桌上还剩半盘菜，凉了，但她夹了一口，放进嘴里。咸的，冷的，咽下去，从喉咙一直凉到胃里。她想起那些孩子，那些在菲律宾椰子树下跑的孩子，那些在雨中等待的孩子，那些吃了她的药不再哭的孩子。她不能让他们再等。
第二天，林晚去了基金会。助理小陈把那三十个菲律宾孩子的资料整理好了，厚厚一沓，放在她桌上。她一本一本地翻，一本一本地批。批到最后一本的时候，她的手停了。那不是一份资助申请，是一封信。是从菲律宾寄来的，厚厚一沓，用胶水粘着，封面上画着一朵红色的花。花画得歪歪扭扭，花瓣有大有小，颜色涂出了边框。
她拆开信封，里面是三十张纸。每一张纸都画着一幅画，画的是月季。红的，粉的，黄的。有的画得好，有的画得差。但每一幅画的右下角，都写着一个名字。安东尼奥，玛丽亚·克里斯蒂娜，何塞，埃琳娜，弗朗西斯科，卢斯，卡洛斯，特蕾莎，曼努埃尔，格洛丽亚，费尔南多，小约瑟夫。还有十八个她没见过的名字。
林晚把那些画一张一张铺在桌上。铺满了整张桌子，有些画叠在一起，她小心翼翼地把它们分开，一张一张摆好。那些花在桌子上开着，红的，粉的，黄的，像一个小小的月季园。她想起玛丽亚说的话——“我们给您寄了东西，不是钱，是花。”
她把那些画一张一张裱起来，挂在月季园小屋的墙上。和程薇的画挂在一起，和母亲的碑面对面。墙不够大，画太多，她把几幅小尺寸的叠在一起，用图钉摁住，摁了四个。图钉的帽嵌进纸里，把纸绷得紧紧的。她退后几步，看着那些画。
那些花，从菲律宾飞过来了。开在她的墙上，开在程薇的画旁边，开在母亲的碑对面。那些花不会谢，不会落，不会在风里摇。它们永远开着，红的，粉的，黄的，从山脚一直烧到河边。它们烧到了她的墙上。它们不会走了。她也不会让它们走。
手机亮了。是陈德利的消息。“林女士，程薇的母亲，那个墓地，我帮她修好了。碑也立了。照片换了一张新的。她年轻的时候，笑得好看。”
林晚看着那行字，没有回复。她把手机放进口袋，站在窗前。风吹过来，把月季的花瓣吹落了几片，飘在地上，落在她脚边。她蹲下来，把那些花瓣捡起来，放在手心里。她想起程薇，想起她说“你哭起来不好看”。她没有哭。她只是觉得喉咙发紧，胸口发闷，像有什么东西堵在那里，咽不下去，也吐不出来。那些花还在开，那些病人还在等。她不能停。
第三百九十六章·完
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