傍晚六点十七分，青山墓园。
天空阴沉得仿佛压到了山脊，细雨断续飘落，像无数未尽的言语悬在半空，迟迟不肯落地。灰白色的雾气贴着山腰缓缓流动，缠绕着松林与碑林之间狭窄的小径，如同时间在此处凝滞、游荡，不愿离去。石板路湿滑，落叶被风卷着打转，在台阶上发出沙沙的轻响，像是有人在低语过往的名字。远处几座墓碑隐在树影里，轮廓模糊，像被水汽洇开的墨迹，名字早已模糊不清，唯有岁月留下的苔痕爬满边角。
亚瑟撑着一把黑伞，脚步落在青石道上很轻，几乎听不见回响。他穿着剪裁合体的黑色西装，肩线笔直，袖口一丝不苟地露出一截白衬衫，领口别着一朵白菊，花瓣边缘已微微泛黄，像是从旧日时光里摘下来的遗物。三十五岁上下，身形修长，面容清俊，眉宇间却透着一股压不住的疲惫——那不是身体的倦怠，而是灵魂深处某种长久燃烧后的余烬。他是诗人，也是作家，出过三本诗集和两部长篇小说，曾拿过国内文学奖的提名，名字一度出现在文艺杂志封面，被称作“文字里的守夜人”。后来涉足投资，投过几家初创公司，有成有败。最近两个项目接连撤资，投资人退出，团队解散，他在会议室坐到凌晨，最后只写下一首没人看得懂的短诗：“光熄灭时，影子才学会行走。”
今天是他父母的忌日。
他沿着熟悉的小径往上走，拐过一片松林，松针铺地，踩上去柔软而寂静。空气中有种湿润的木质香，混着泥土与冷雨的气息。他的步伐不快，每一步都像在确认自己是否还属于这条通往过去的路。终于，他停在一座并排双碑前。左边刻着父亲的名字，右边是母亲。碑面干净，显然有人定期打扫——是他自己，每年两次，春清明，秋忌日。他蹲下，将手中的白菊放在中央，手指缓慢地整理花枝，动作细致得像是在抚平某段记忆：小时候父亲教他写字，一笔一划，端正有力；母亲总在厨房炖汤，香气弥漫整个老屋；除夕夜里四个人围坐在桌边，电视放着春晚，窗外烟火炸裂……
雨滴顺着伞沿落下，砸在石台上，溅起细小的水花，一圈圈扩散，又迅速消失。
他从大衣内袋掏出一张泛黄的照片，边角磨损，颜色也褪了些，但影像依旧清晰。照片上是一家四口，背景是老屋门前的桂花树，花开正盛，金黄缀满枝头。那时他还小，约莫七八岁，站在父母中间，笑得不自然，像是被硬拉进镜头的局外人。父亲的手搭在他肩上，掌心温厚；母亲挽着竹篮，里面装着刚采的菜叶，眼神温和地看着他。他盯着看了几秒，喉结微动，没让情绪涌上来，只是轻轻叹了口气，把照片收回口袋，仿佛怕它受潮，更怕它唤醒太多。
然后他低声念了一段诗。
那是他十年前写的悼文，原稿烧给了父亲。此刻声音压得很低，混在雨声里几乎听不清字句，只有尾音微微发颤。“你们走后，我学会了沉默／也学会了，在人群里假装活着。”每一个字都像从胸腔深处挤出来，带着锈蚀的重量。念完后，他静立了十分钟，没有再看照片，也没有流泪。转身时步伐稳定，但背影显得格外孤冷，像一座移动的碑。
他沿着来路往回走，伞面微斜，避开积水的洼坑。雨水顺着伞骨滑落，形成一道弧形的帘幕，隔开了他与世界。
就在距离出口约二十米处，一阵风突然掠过林间。
风不大，却带着湿冷的力道，吹倒了不远处一座新坟前的花束。那是一圈素色的百合与满天星，绑带松开，花朵倾覆在湿漉漉的石台上，花瓣沾了泥水，洁白染上了灰痕。墓碑上的名字是陌生的，刻痕还很新，像是昨日才嵌入石头。
亚瑟脚步一顿。
他本不想多管，可身体先于意识动了。刚迈出一步，眼角余光瞥见另一侧也有人影靠近——一位女子从相邻小道走了过来。
她穿着深灰色呢子大衣，身形纤瘦，戴着一副宽大的墨镜，遮住了大半张脸。一头齐肩黑发被风吹得微乱，几缕贴在颊边，手里拎着一个空花篮，篮底残留着几片枯萎的花瓣。她来祭奠的人刚走不久，或许是朋友，或许是亲人。她的步子很慢，每一步都像踩在回忆里，鞋跟敲击石板的声音极轻，仿佛怕惊扰了什么。
风停了。
两人同时蹲下，伸手去扶那圈花。
指尖几乎相碰。
他们同时顿住，迅速收回手。
女子抬头看了他一眼，墨镜后的目光短暂交汇。亚瑟点头示意，她也微微颔首，动作克制而礼貌。没有说话。
她低头重新整理花束，手指平稳，但指节有些发白，像是用力压抑着某种波动。亚瑟站在一旁，没离开，也没靠近，只是默默看着她将花枝一根根扶正，抽出随身带的丝带重新扎好，动作熟练得近乎仪式。他注意到她的手套是深蓝色羊毛的，右手食指处有一道细小的破口，露出一点苍白的皮肤。
“谢谢。”她终于开口，声音不高，略带沙哑，像是很久没说过话，又像是哭过之后强撑的平静。
亚瑟摇头，“不用。”
她没再说什么，只是轻轻将花放回原位，站起身，拍了拍手套上的水珠。然后转身，朝墓碑方向走去，步伐缓慢，却坚定。
亚瑟原地站了几秒，才继续前行。
走出十余米后，他忽然停下。
回头望去。
那位女子仍站在那座新坟前，背影单薄。她摘下了墨镜，用手背擦了下眼角，动作很快，像是不愿被人看见。随即又戴上墨镜，仰头看了看碑文，久久未动。雨水顺着她的发梢滑落，滴在碑角，汇成一道细流，蜿蜒而下。她的肩膀微微起伏，呼吸藏在雨声里，却逃不过他的眼睛。
雨还在下。
亚瑟攥紧了外套口袋里的诗稿，纸张已经被体温烘得微暖。那是他昨晚写的第三首短诗，还没决定要不要烧掉。他没再看第二眼，转身加快脚步，走向墓园出口。
他的身影渐渐融入灰蒙的雨幕，像一句未完成的句子，消失在暮色深处。
女子始终没有回头。
她站在原地，望着碑上那个名字，呼吸轻得几乎听不见。风吹起她的衣角，大衣下摆微微晃动。她左手无名指戴着一枚素圈戒指，款式简单，却戴得很紧，像是怕它脱落，也像是怕它太轻易就被取下。她闭了闭眼，再睁开时，目光已恢复平静。
远处钟楼敲了七下，声音沉闷，穿过树林传过来，像是提醒时间仍在走动，哪怕有些人已不再需要时间。
她终于动了。
弯腰捡起刚才掉落的一片花瓣，夹进随身携带的笔记本里。合上本子时，封皮露出一行手写字：《春日来信》——艾迪。
她不是演员，也不是歌手，至少此刻不是。她是来送别一位故人的普通女人，仅此而已。
可她知道，有些人走了，名字还在风里飘着；有些事结束了，痛却藏进了日常的缝隙。她曾答应他要读完那本书，要去看一次北方的雪，要在春天寄一封真正的信。如今，她只能把承诺变成标题，把遗憾写成书名。
她把笔记本收进包里，最后看了一眼墓碑，转身离开。
脚步缓慢，却不迟疑。
墓园恢复寂静，只剩雨水滴落在叶面的声音，一声接一声，像是谁在轻轻叩门。
城市在山下亮起灯火，车流如河，喧嚣渐起。
而在山顶，在这片被遗忘的角落，两段人生曾短暂交错，又悄然分离。
没有言语，没有姓名，只有一束被共同扶起的花，和一次未曾开口的致意。
他们各自走向不同的夜色，肩上落着同样的雨。
明天会怎样，谁也不知道。
但这一刻，悲伤有了形状，孤独也不再完全沉默。
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